她回头看了徐明一眼。

那一眼里没有恐惧，没有犹豫，只有一种简单的、坦然的、像是终于放下了什么东西的轻松。

“帮我记着。”她说，“别让我忘了。”

然后她消失了。

门板恢复了光滑的黑色，倒映着徐明一个人的身影。他站在门前，手还保持着刚才伸出去的姿势，掌心悬在半空中，什么也没抓到。

井底安静得像坟墓。

徐明把手放下来，退后两步，靠着井壁坐了下去。井壁上的符号在他背后微微发光，像是无数只眼睛在看着他，但他不在乎了。他把八卦录从怀里掏出来，翻开到最新的一页——林小雨写的那行字还在，银白色的，在纸面上微微闪烁。

“第七只眼的两个人，不能同时进入同一扇门。门后的世界只接受一个人的魂魄。另一个人必须在门外守着，否则两个人都回不来。”

他看着这行字，一个字一个字地看，看到眼睛发酸，看到视线模糊，看到那行银白色的字变成了一团模糊的光晕。他没有哭，只是觉得眼睛很干，干得像是被风沙吹了一整天。

他把八卦录合上，抱在怀里，靠着井壁，闭上了眼睛。

门后面是什么？

白衣说的“答案”是什么？

林小雨能不能回来？

这些问题在他脑子里转来转去，像一群找不到出口的飞蛾。他没有答案，他只有等待。等待是一种很奇怪的感觉，不是被动地消磨时间，而是一种主动的选择——选择相信那个人会回来。

殷落尘等了一百年。

徐明不知道自己会等多久。也许一个时辰，也许一天，也许一年，也许一辈子。但他不会走。他会坐在这扇门前，靠着这面刻满符号的井壁，等着那扇门再次打开，等着林小雨从那片黑暗中走出来，笑着对他说——

“我回来了。”

他把手伸进怀里，摸到了那包桂花糕。林小雨买的，还没吃完，用油纸包着，塞在包袱的最底层。他抽出一块，咬了一口，桂花糕已经凉了，硬了，不那么好吃了，但他还是把它吃完了，一块接一块，直到油纸空了。

“我等你。”他在黑暗中说，声音不大，但很稳。

“多久都等。”

井壁上的符号微微闪烁了一下，像是在点头，又像是在叹息。而那扇黑色的门，沉默地立在那里，倒映着徐明一个人的身影。

门后面的世界，没有人知道是什么样子。

但门外面，有一个人在等。