武松看着那张图，看了很久很久。

无数画面忽然涌进了脑子里。

他想起大名府里，那些从地窖里爬出来的百姓，瘦得皮包骨，眼窝深陷，像从坟墓里爬出来的鬼。

想起那个老人，从怀里掏出藏了三年的饼，硬得像石头，上面长满了白毛。

想起那个孩子，端着空碗，把碗底舔得干干净净，像被狗舔过一样。

想起自己的兵，那些从梁山一路跟来的老兄弟，啃着硬得硌牙的干粮，嚼得腮帮子生疼，却从来没人抱怨，没人叫苦。

他们饿着肚子，替他打仗，替他卖命，替他死。

死了，都没吃上一顿饱饭。

他的手从桌上收回来，紧紧握成了拳头。

指节捏得发白，手背上青筋暴起，像一条条盘曲的蚯蚓。

他的眼睛红了，不是哭的，是烧起来的火，是血里藏着的、烧了半辈子都没灭的恨。

他转过身，看向帐外。

天已经大亮了，灰蒙蒙的像蒙了一层纱。

远处的城墙在晨光里显出清晰的轮廓，城头飘着的，不再是金兵的旗，是那面“林”字旗，是他带来的旗。

风吹过来，把帐帘吹开一道缝，天光涌进来，落在他脸上，落在他眼里，落在他鬓角的白发上。

“即日起程，讨伐定州。”

他的声音不大，像是说给自己听，可帐中每个人都听得清清楚楚，像刀刻在石头上。

马骏独臂抱拳，声音沙哑却响亮。

“末将领命！”

吴用捻着胡须，缓缓点了点头。

燕青没说话，只是看着武松的背影，看着那件洗得发白的黑战袍，看着那把刀鞘还沾着泥的铁刀。

完颜泰跪在地上，仰着头看着武松的背影。

他的眼睛里满是血丝，满是泪，满是化不开的绝望，可那绝望里，又生出了一丝说不清道不明的东西，像希望，又像别的什么。

他低下头，额头抵在冰凉的地上，肩膀无声地抖着。

当天下午，大军开拔。

武松留下五千人镇守真定，带着剩下的一万五千人马，揣着完颜泰画的布防图，往东北方向的定州出发。

大军走了三天，第四天傍晚，定州的城墙终于出现在了视野里。

那城墙比真定的矮了太多，矮得像是一伸手就能摸到顶。

护城河也浅得可怜，能清清楚楚看见河底的淤泥，水面上长满了枯黄的芦苇，在风里瑟瑟发抖，像一群没穿衣裳的人。

城头飘着金兵的旗帜，可那旗又小又旧，边角都磨烂了，像是挂了十几年，从来没人换过。

武松勒住马，望着那座城。

风吹过来，带着芦苇的腥气，还有远处村庄里飘来的炊烟味，淡淡的，暖暖的，像有人在很远的地方煮着粥。

他忽然觉得饿了。

不是寻常的饿，是从胃里烧起来的、烧得人心里发慌的饿。

他想起那些啃着干粮、嚼得腮帮子疼却从不说饿的弟兄。

想起方杰，想起他靠在松树下闭着眼睛，嘴角翘着，像是在笑。

想起方杰留下的那句话——“陛下，俺先走一步。下辈子，还跟着你。”

他伸出手，在风里停了片刻，像是想抓住什么看不见的东西。

然后他放下手，死死握紧了腰间的刀柄。

“扎营。明日一早，攻城。”