武松举起刀，刀锋直指城头，直指那个躲在箭垛后面、缩着脖子不敢露头的韩德明。

他的手臂还在流血，血顺着胳膊淌到刀柄上，把缠绳浸得滑腻腻的。

他却握得更紧了。

“下来！朕让你一只手！”

那声音像炸雷一样在城门下炸开。

震得护城河水花四溅，震得城墙上的灰簌簌往下掉，震得金兵手里的弓都握不住了。

韩德明瘫在城垛后面，浑身发抖，牙齿咯咯作响，像有人在用锤子敲他的牙。

他不敢看城下，不敢看那双眼睛，不敢看那把刀。

他只想跑，跑得越远越好，跑到这个人的视线之外，跑到这个人的刀够不着的地方。

可他跑不了。

这座城，就是他的牢笼。

城下那个人，就是他的判官。

他只能缩在这里，等着那个人走，或者等着那个人上来。

完颜泰站在他旁边，也在抖。

手在抖，腿在抖，整个人都在抖。

他看着城下那个人，看着那件被血浸透的黑战袍，看着那把滴着血的刀，看着那双烧得发红的眼睛。

他忽然想起了兀术。

想起他死在大名府的城楼上，头被砍下来挂在城门上，眼睛还睁着，嘴还张着，像是在喊什么。

他打了个寒噤，退到城墙后面，蹲下来抱着头，像一只被吓破了胆的鹌鹑。

城下，燕青走到武松身边，低声道：

“陛下，援兵到了。咱们先撤，回去养好伤，再回来踏平定州。”

武松没有动。

他站在那里，看着城头，看着那些缩在箭垛后面不敢露头的金兵，看着那面让他厌恶的金雕旗。

左臂的血已经浸透了半条袖子，沉甸甸的，坠得肩膀发酸。

他没有低头看，只是看着那座城，那扇紧闭的门，那个藏在城墙后面的鼠辈。

“走。”

他终于开口了，声音很低，像是从喉咙深处挤出来的。

燕青扶着他，向后退去。

身后的兄弟们用盾牌护着他们，一步一步，退向那片越来越近的尘土。

援兵的旗帜在尘土中若隐若现，上面只有一个字——“林”。

武松没有回头。

他只是一步一步地走着，走在血泊里，走在碎石上，走在散落的箭矢中间。

手还握着刀，刀锋垂下去，刀尖戳在地上，划出一道浅浅的沟痕。

血从手臂上滴下来，滴在刀上，滴在地上，滴在那道沟痕里，把它染成了暗红色。

城墙上，完颜泰慢慢站起来，扶着城垛，看着那个远去的背影。

他的腿还在抖，手还在抖，整个人还在抖。

他看着那件被血浸透的黑战袍，看着那把垂下去的刀，看着那些被风吹起的白发。

他忽然觉得，那个人，比他见过的任何人都可怕。

不是因为他会杀人，是因为他杀不死。

你射他一箭，他折断了。

你砍他一刀，他忍住了。

你把他逼到绝路，他笑着让你下来。

他转过身，看着瘫在地上的韩德明，看着他那张惨白的脸，看着他那双空洞的眼睛。

他忽然很想笑，又很想哭。

他们赢了吗？

他们射中了武松，逼退了他的大军，保住了定州城。

可他觉得，他们输了。

输得很惨，很彻底。

因为那个人，还会回来。

带着他的刀，带着他的兄弟，带着那些烧不尽、杀不绝的，比任何兵器都可怕的东西——

他的恨。