顾倾城和陈晓阳又来到了，覃垕七年古寨，顾倾城与陈晓阳的脚步，再次踩过覃垕七年古寨口那层薄脆的枯叶。

寨门是老杉木钉的，裂着半指宽的缝，风一吹就发出呜呜的轻响，像有人在耳边低低叹着六百年前的调子。正是深秋，寨子里的吊脚楼翘角挑着残阳，黑瓦上的霜痕还没褪尽，板屋壁上糊的旧年画褪成了淡粉，只有“覃垕王”三个字，还在黄纸上透着点硬邦邦的红。

他们是第三年踏足这里了。头一回是暮春，桐花落在青石板路上，滑得差点让顾倾城崴了脚；再来是盛夏，寨子里的老人摇着蒲草扇，坐在老黄桷树下讲覃垕王当年铸剑、练兵的旧事，尾音拖得长长的，混着蝉鸣往人耳朵里钻。

此刻陈晓阳抬手，拂去门环上结的蛛网。铜环早已绿得发暗，一叩，闷响顺着木板传进去，惊飞了屋檐下缩着的几只麻雀。顾倾城站在他身后，目光掠过寨子中央那半截残碑——碑上的刻字大半被风雨磨平，只剩“洪武”“覃垕”几个字，还能从凹痕里摸出当年的力道。

“你听。”陈晓阳忽然说。

风从寨后那个传说是覃垕屯兵的山洞卷出来，穿过层层叠叠的吊脚楼，带着点山涧的凉意，擦着耳际过时，竟真像有甲叶相撞的细碎声响。顾倾城想起去年冬里来，雪落在寨子里那口老井的栏沿上，井水解冻时泛着碎银似的光，守寨的阿公说，这井当年是王领着人挖的，大旱之年也没干过。

不远处，阿公的柴门吱呀一声响，老人探出头，看见是他们，脸上的皱纹便舒展开，用拗口的汉话招呼：“又来……听王的故事？”

顾倾城笑着应声，眼角却瞥见吊脚楼的柱基上，有几道被风雨浸软的刻痕，是年月更久的字迹，歪歪扭扭，记着某一年寨里人收了多少苞谷，某一代头人换了几坛米酒。只有关于覃垕的那些，像被古寨藏在了骨血里，风一吹，就从木缝里、石板下、井水中，点点滴滴渗出来，裹着满寨的秋叶，落在两人肩头。

陈晓阳低头，看见顾倾城靴边沾着的、从山路上带来的鬼针草，忽然觉出这古寨的七年，从不是史书里干巴巴的纪年。它是阿公壶里晃荡的苞谷酒，是残碑上未褪的痕，是每一次故地重游时，风里总也散不去的、属于这片山的，热辣辣的余响。

顾倾城和陈晓阳又来到了，乱窜坡，顾倾城与陈晓阳的脚步，最终还是落在了乱窜坡那片熟悉又陌生的土坡上。

不是刻意寻来，竟是循着山路的弯转，不知不觉便踏过了坡前那道半人高的野藤。正是暮春时节，坡上的野草疯长着，绿得杂乱却蓬勃，间杂着星星点点的黄白野花，被风一吹，便像一片晃荡的碎星。脚下的土径坑洼不平，石块半埋在软泥里，踩上去时而打滑，时而咯噔一声，恰合了这坡子“乱窜”的名号——像是天地间随意划下的一道辙印，没个规整的形状，只顺着山势野野地铺展开。

顾倾城攥了攥肩上的帆布包带，风卷起她耳边的碎发，眼前这坡似乎比记忆里更显错落了。那年跟着村里的老人上山采菌，也是这样的风，他在前头开路，时不时回头喊一句“踩这边，土实”，声音裹在叶涛里，晃晃悠悠就落进了耳里。身旁的陈晓阳低头避开一根横斜的荆条，指尖不小心被刺了一下，却只是嘶了声，目光往坡顶飘：“没想到这坡还在这儿，跟小时候比，好像没怎么变。”

是没变。坡顶那棵歪脖子老松还斜斜地探着枝桠，像是总在等人；坡底的乱石堆里，依旧能踢到几块布满青苔的碎瓦；就连风穿过草叶的声响，都还是当年那股子乱糟糟的劲儿，带着点尘土和野草的气，扑在人脸上。可又分明变了，当年能凭着一股劲儿直冲坡顶的少年，如今踩着起伏的路径，脚步多了几分沉；并肩站在坡前的人，身影也早已不是当年瘦巴巴的模样。

顾倾城先抬步往上走，鞋底碾过干枯的草茎，发出细碎的声响。坡路陡一阵缓一阵，到了半腰处，陈晓阳忽然伸手扶了她一把，在她胳膊触到他掌心的瞬间，两人都顿了顿。风刚好掠过，带着坡上野蔷薇的淡香，远远地漫过来。

“小心点，”陈晓阳的声音比风沉些，“这坡看着乱，底下藏着不少滑石头。”

顾倾城“嗯”了一声，目光落在前方蜿蜒向上的小径上。所谓乱窜坡，原不是路乱，是这岁月铺成的辙印，看似无章，却偏生牵着两个人的脚步，绕了一圈，又一圈，最终还是踏着这杂乱的草茎与石砾，重新站在了这里。

待到坡顶，并肩扶着那棵老松往下看时，远处的村落缩成了一团剪影，风在耳边呼啸，竟和多年前某个在此喘息的午后，分毫不差。

顾倾城和陈晓阳又来到了，玉壶峰，暮春的风裹着松涛的清响，漫过玉壶峰层层叠叠的翠色时，顾倾城正伸手拂去衣袖上沾着的苍苔。身侧的陈晓阳肩上还挎着半旧的帆布包，包里露着半瓶矿泉水和一卷画纸，脚步落在青苔覆满的石阶上，轻得没惊起飞掠草叶的山雀。