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他把钥往前递了一寸。

钥齿贴上壁纹。

壁上的纹，从钥齿贴着的那一点起，一圈一圈亮起来。亮得不快，一圈，一圈，往外走。走到第几圈，他数着——

亮到不足一成，停住了。

余下的纹，黑着。

石壁，在亮着的那一圈里头，裂开一线。

一线。恰容一根手指。

一缕气从缝里漫出来。

药香。

他闻过许多药。丹房里的，圃里的，集上的，山里的。这一缕，是头一回闻见。可它是什么气味，他背过——她默授丹方那夜，草长什么样、什么气味，一条一条刻在玉简上。这一缕，同玉简上写的，对上了。

香只漫出来一缕。

缝里，门后那股活气贴着缝口涌到跟前，同他掌心里的钥对了一息。

随即缩回去。

石壁合上了。合到最后一线，香断了。

小金伏在壁根，尾巴又绕着石缝扫了一圈，扫完，抬头看他。

他收了眼。

眼底清清亮亮，同先前一样。

掌心里，钥还烫着。

钥齿上那道纹，亮着。

从前离了这处，钥就凉。他往后退了三步，钥还温着。退到崖根泉眼旁，还温着。

他攥住钥，收回袖里。转身，下山。

半山，灯谱殿的窗纸透出暖黄。三十一盏。

殿门口，乔萤提着油壶等在那儿。

“杜师叔。”她压低了声音，“祖师那盏，方才亮了一下。不是火。亮了一息，又缩回去了。”

他抬头。

殿顶那一星青白，细回发丝，照旧亮着。

“明日一早，先点那三盏。”

“是。”

袖里，钥温着。

门开了一线。门后头等了几百年的东西，认下了会开门的人。

剩下的，看灯。